miércoles, 17 de diciembre de 2008

Karina Falcón

Nació en la Ciudad de México, en 1984.

Ha vivido desde los cinco años en el Estado de México. Es autora de
Cartas (Berlín, 2003); Devoción
(Ciudad de México, 2006) y Edición Apostillada (Salamanca, 2008).

Miembro de la mesa de redacción de Periódico de Poesía de la UNAM y del consejo editorial de Ediciones Arlequín.

Actualmente dirige la publicación periódica
Arca: de literatura y filosofía.



iiixix o fragmento extraído del Cuaderno Rojo

(con toda la formalidad que esto implica)

He decidido creer, es decir amar el cuadro que se ofrece

allá, fuera de la ventana: los guantes blanquísimos que

hacen los lindes de mi ojo y son circo a mi entendimiento,

sus molduras. Cercos curvilíneos que en el aire son espira

les truncadas, redondeles de mármol, orbes perfectas y

llenas de lo intangible. Aquel rostro me observa, es incisivo

y no logramos delimitarnos, parece su anhelo cruzar la

ventana para comenzar a ser una certeza, existe y deja

de existir en la distracción del trazo. Es su rostro como la

lluvia que va y viene y vira su ángulo de caída a cada

segundo. La única certeza no es la lluvia, o el rostro o los

guantes blancos o la ventana, sino la mirada que los traza

a todos, caída, es decir, escribir que

alguna vez hubo mirada, trazo, rostro, o punto primero

en la escritura.

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